没过多久，老头抱着那本书，脑袋一点一点地靠在椅背上，发出了沉重的鼾声。
那本被他视若珍宝的《摆渡人》，就摊开放在满是划痕的小桌板上。
林阙看了一眼窗外。
列车开始减速，广播里传来了一串听不懂的波斯尼亚语，夹杂着模糊的英语报站声。
萨拉热窝，到了。。
林阙站起身，从背包侧袋里摸出一支钢笔。
他看了一眼熟睡的老人，没有叫醒他。
笔尖悬在书的扉页上方。
林阙手腕微动。
随着车厢的摇晃，笔尖在纸面上游走。
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