罗杰站在街头。
两边是老旧的骑楼，霓虹灯招牌上写着褪色的中文。
他低头看自己的手。
白衬衫的袖口，黑西装的袖子，手腕上戴着一块老式机械表。
手里握着一把短柄斧头，斧刃上还沾着新鲜的油漆。
不对，是血，但红得发亮，像油漆。
身后传来整齐的脚步声。
嗒。
嗒。
嗒。
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