他蜷在后座，昂贵的面料贴住湿冷的脊背。
双臂环抱着那只箱子，手指因过度用力而失去血色。
窗外掠过的每道影子都像枪口，每个行人都像在摸索衣襟下的凶器。
“加速。”
他声音沙哑。
副驾驶座上那个东欧面孔的男人按下对讲键，吐出几个短促的音节。
引擎猛然低吼，车身如刀锋劈开昏黄的路灯。
前后车辆默契收紧队形，像移动的堡垒。
“后方两点钟方向，两辆灰色轿车。”
司机喉结滚动。
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