那半堵本就摇摇欲坠的残墙在冲击波中彻底解体，碎石和尘土像瀑布般倾泻而下。
白光尚未散尽，剃刀已经冲了出去。
他端着的 枪口死死指向烟尘最浓处，食指虚搭在扳机上，指节因用力而发白。
只要那片翻滚的灰雾里有任何异动，哪怕只是一片飘起的布条，他也会将整匣 泼洒过去。
他冲到了坑边。
坑里只有碎石、扭曲的金属和新鲜的弹孔。
没有人。
剃刀的呼吸一滞。
一股冰冷的战栗感顺着尾椎骨急速爬升，瞬间攫住了他的后颈。
“剃刀！上面！”
猎隼的警告几乎是吼出来的，声音里带着一丝罕见的紧绷。
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