刀刃磕在木砧板上，起初有些滞涩，后来渐渐找到了节奏。
哒、哒、哒，声音从凌乱变得绵密，像某种生疏的鼓点终于踩准了拍子。
梦里那些虚浮的影子，此刻正顺着刀锋一寸寸变得实在。
灶台边的何大清停了铲子，扭过头盯着儿子看。”什么时候练的？”
“嗯。”
“稀奇了。”
当爹的咂咂嘴，“平日推一下动一下的主儿，还能背着人下功夫？”
“我就不能偷偷学么？”
何大清笑了，没再说话。
锅里渐渐腾起白汽，混着鸡肉的浓香，从何家的窗缝门隙钻出去，漫过整个院子。
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