胃里泛起一阵空虚的抽搐。
不是饿。
至少不全是。
他在一个糖画摊前站住。
熬化的糖浆在铁板上滋滋作响，老人手腕翻转，金黄的细丝便游走出飞鸟的轮廓。
甜腻的焦香钻进鼻腔，他深吸一口，又缓缓吐出白气。
该往东去了。
大夫的诊所藏在更深的小巷里，青砖墙上还留着去年弹孔的疤痕。
父亲压低声音说的话忽然在耳边复现：“那片……不太平。”
可布包已经揣在身上了。
不，是揣在只有他自己能触碰的虚空里。
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