暴雨后的纽约，空气里带着一种潮冷的寂静。
诊疗室里还残留着血腥味与圣光余韵。
伊森坐在办公椅上，手里端着一杯微凉的咖啡。
脑子里回绕的却是约翰·威克离开前那两句莫名其妙的话——
“这个城市很危险。”
“你需要一个前台。”
分开听都没问题，但连在一起……他怎么就听不懂了呢？
难道他的妻子……也是一名杀手？上次见过一次，看起来完全不像啊。
想了半天没结果，他开始认真思考一个更加现实的问题：
“我是不是……要给杀手的老婆发工资了？那发多少合适？”
他环视诊所：
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