将粗糙的、结满老茧的右手，按在自己同样跳动的心脏上方。
烈日渐盛。
两千八百道笔直的、与肩平齐的手臂，依然纹丝不动。
两千八百道目光，依然凝固在陈今朝的身上。
风从东边的山坳吹过来，穿过三百六十五级汉白玉石阶，
穿过两千八百顶纹丝不动的大檐帽檐，
穿过纪念馆正门那五丈高三丈宽的阔大开口，拂动长案上那封脆如蝉翼的家书——
信纸的边缘，极轻地、极轻地，扬起一角。
像七十年前，那个叫陈文昌的年轻人，在最后一次向北方的遥望里，终于等到了他要等的支援。
……
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