卡塞尔学院，英灵殿深处。
会议厅里，四周的墙壁上挂着历代秘党领袖的画像，黑衣的人们端坐在桌边，气氛沉得像葬礼。
他们多半都老得不成样子，像是刚从坟墓里挖出来似的，皮肤松弛得像旧报纸，还穿着十八十九世纪欧洲的黑色礼服和高脚帽。
其中大多数人身边都有血袋和吊瓶，透明的管子连接着他们枯瘦的手臂，依靠新鲜的血液维系着他们摇摇欲坠的生命。
没有这些，他们中的一半以上可能撑不过这个星期。
“很多年没有过这样的会议了，范德比尔特先生。”
“是啊，图灵先生，我记得上一次聚集在这里还是1961年。但这一次，连我们在这里也是小辈。”
说话的人声音沙哑得像砂纸摩擦。
“我本以为你已经死了，没想到还能看到你这张令人生厌的老脸……”
会议桌上故人重逢的对话依旧毫无生气，像是棺中幽灵在窃窃私语。
没有热情洋溢的寒暄，没有久别重逢的拥抱，只有那种垂死之人特有的、对一切都提不起兴趣的淡漠。
二战之后，这群秘党长老从未聚得如此之齐。
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