"白刃战"三个字，像一根针扎进了马奎的太阳穴。
他的脸抽搐了一下。然后，那种扭曲慢慢变成了一种更复杂的东西，像是被碾碎的骨头在重新拼合。他的喉结上下滚了一下。
他转过头，看着他那三十多号弟兄。那些衣衫褴褛、伤痕累累、满脸恐惧的川军残兵。他们中间有人在发抖，有人咬着牙握紧了枪，有人的眼眶已经红了。一个小兵的手死死地攥着步枪前护手，指甲掐进了开裂的木头里。
"弟兄们。"马奎的声音突然变了。不是嚣张，不是咆哮。而是一种从肺腑里掏出来的沉重。"这个妹儿说得对。跑不了。你往哪跑也跑不掉。"
他低下头看了看自己虎口上那个月牙形的疤。疤痕的边缘已经结了硬壳，粉白色的。
"在滕县，我们是等死。今天，不一样。今天有人帮我们挡枪。"他抬起头，指了指苏晚和谢长峥，"这个妹儿一杆枪打穿了狙击手的肩膀。那个军官带二十几号人从淞沪活到了这里。他们不怕。你们怕个锤子？！"
最后那"怕个锤子"四个字，他喊得嗓子都破了音。声音在空旷的村庄里回荡了一阵，撞在土墙上弹回来，像是滕县死去的那些弟兄在应答。
一个犹犹豫豫的溃兵走到马奎旁边："副营长……咱们真跟他们一起打？"
马奎盯着他，好半天才咬了咬牙，声音从牙缝里挤出来，硬邦邦的两个字：
"打。"
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