苏晚的手指把柴刀柄攥得发白。
她不是这个时代的人。理智告诉她，冲出去就是送死。三个端着刺刀的士兵，她手里只有一把生锈的柴刀，冲上去是死，不冲也不一定能活。
最聪明的做法是蹲在这里不动，等他们走了再出去。
她的目光扫过茅屋的角落。
一把步枪斜靠在墙根。枪身全是泥，枪管上有个浅浅的凹痕，枪托裂了一条缝。旁边的地上散落着三发子弹，铜壳已经发绿了氧化层，但弹头还算完整。
汉阳造。八八式。
苏晚认识这枪。在国家队集训的时候，教练带他们参观过军事博物馆，她在展柜前停了足足五分钟。有效射程六百米，理论精度在三百米内还算凑合。但这把明显年久失修，膛线怕是磨得差不多了，超过两百米就别指望了。
外面传来日本兵拉枪栓的声音。
苏晚做出了决定。
她的手松开柴刀，抓起那把汉阳造。枪比她想象中重，大约四公斤出头，重心偏后。她拉开枪栓检查了一下枪膛——空的，还算干净。三发子弹一颗一颗塞进去，动作很快，手指稳得不像十九岁的女孩。
推栓。上膛。
她把枪口架在窗洞的破木板上，左手托住护木，右肩顶紧枪托。枪托的裂缝硌着她的锁骨，疼，但她不在乎。
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