出发前几天，伊丽莎白忽然意识到，这次出门最大的苦恼，是要离开父亲。
班纳特先生虽然懒，虽然爱躲清静，虽然总是用那副嘲讽的语气说话，可伊丽莎白知道，父亲最疼的是她。这是毋庸置疑的事。
那些年里，她和父亲一起躲在书房里看书，一起嘲笑那些荒唐的人和事，一起分享那些只有他们才懂的默契。父亲从不说“我喜欢你”，可他那眼神，那语气，那偶尔弯起的嘴角，都在说。
玛丽写了书，赚了钱，买了地，建了学校。父亲为她骄傲，这玛丽知道。可父亲最喜欢的，还是伊丽莎白。这也是玛丽知道的。
离别那天，班纳特先生站在门口，没有像往常那样躲进书房。
“写信。”他说，语气还是那么慢悠悠的，可眼睛一直看着伊丽莎白，“到了就写，别让我等。”
伊丽莎白点点头。
“我会的。”
“我会亲自回信。”他又补了一句，“不是让你舅舅代笔那种。”
伊丽莎白笑了。
“好。”
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