夏洛特正捧着一叠厚厚的稿子，听见开门声，抬起头，冲他笑了笑。那笑容很轻，但眼睛里有一种说不清的东西——是疲惫，是沉思，还是别的什么。
利奥波德没有出声。
他把小夏洛特抱进卧室，交给仆人，轻轻带上门，然后走回起居室。
“怎么回事？”他压低声音问，在夏洛特身边坐下，又看了一眼沙发上那个睡着的女孩，“她怎么在这儿？”
夏洛特把稿子放下，往他那边靠了靠。
“在街上碰到的。”她的声音也很轻，“她的稿子散了一地，我帮她捡，看见了第一页。”
利奥波德的目光落在那叠稿纸上。
密密麻麻的字，写满了一页又一页。最上面那一行写着：《弗朗西丝·沃斯通探案集·第十一卷·看不见的凶手》。
“这是……”
“她刚写完的。”夏洛特说，“三天，写了十几万字。”
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