夏洛特看着眼前这个蹲在地上的女孩，愣了一秒。
是她。
那个写书的。
玛丽·班纳特。
她穿着一件浅灰色的裙子，和昨天在浴场里穿的那条不一样，但颜色差不多——还是那种素素的、不引人注意的灰。头发有点乱，几缕碎发散在脸侧。脸上有一种说不出的疲惫——不是那种走累了、逛累了的疲惫，是更深的那种，从骨头里透出来的疲惫。
她的眼睛红红的，布满了血丝。眼眶下面有两道淡淡的青痕，像是好几天没睡好。嘴唇有些干，抿着，一边捡纸一边低声道歉，声音沙沙的。
夏洛特的目光从她脸上移开，落在手里刚捡起的那张纸上。
纸的最上面有一行字：
《弗朗西丝·沃斯通探案集·第十一卷·看不见的凶手》
她愣住了。
她又看了几行。
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