夏洛特想了想。
然后她摇摇头。
“不见。”
利奥波德有些意外：“为什么？”
夏洛特把书放在膝上，手指轻轻抚过那些磨损的书脊。她的动作很慢，像是在抚摸什么珍贵的东西。
“她不想被人知道，所以用笔名。她不想被人看见，所以躲在乡下。我为什么要去打搅她？”
利奥波德没有说话。
夏洛特抬起头，看着窗外。
远处的树篱在薄雾里若隐若现，几只鸟从树枝上飞起来，很快就消失在灰白色的天空里。园丁已经收工了，剪刀的声音停了，只剩下风吹过枯叶的沙沙声。
“她写的东西，救过人。”夏洛特轻声说，“苏格兰场用她的方法破案。有人读了她的书，撕掉了家里的墙纸。那些故事……是有用的。”
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