然后她点了点头。
“我去看看。”
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玛丽写完这一段，放下笔。
窗外，伦敦的天空灰蒙蒙的，那些烟囱还在吐着烟。
她想起东区那些棉纺厂门口涌出来的女工，那些边走边咳、手帕上沾着灰痰的女人。
玛莎·布伦南是她们中的一个。
也许是几十个，也许是几百个。
名字不同，故事一样。
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