那些尖顶刺向天空，一根一根的，像无数根指向天堂的手指。石头的颜色是灰中带黄，几百年的风雨留下的痕迹，在午后的阳光下泛着一种沉甸甸的光。
“这就是……威斯敏斯特？”简的声音轻轻的，像怕惊扰了什么。
“嗯。”玛丽说，“一千年前就开始建了。”
“一千年？”伊丽莎白转过头看着她，“怎么可能？一千年前……”
“最早的那座教堂是十一世纪建的，”玛丽说，“后来不断扩建，翻修，变成现在这个样子。”
伊丽莎白张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
她们往里走。
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门很重，推开的时候发出沉闷的声响。
里面很暗，很高，很静。阳光从彩色玻璃窗透进来，落在地板上，变成一块一块的蓝、红、紫，像是谁把彩虹打碎了，铺在那里。
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