羽毛笔的每一根羽毛都在。野蔷薇的花瓣圆圆的，像五颗小小的泪滴。托马逊那几个字母清清楚楚，连字母之间的空隙都印出来了。
最里面的M，规规矩矩，不大不小，刚好在正中央。
她用手指轻轻摸了摸，火漆已经凉了，硬了，光滑的，凉凉的，像一块小小的宝石嵌在纸上。
这是她的。
不是班纳特家三小姐的，不是谁的妹妹、谁的女儿、谁可能成为的谁的妻子的——是她的。
玛丽·班纳特。
托马逊。
她拿起那封信，对着窗户的光看。阳光透过那层深蓝色的火漆，把那些刻痕的影子投在纸上，淡淡的，浅浅的，像另一个世界的字。
她想起九岁那年，第一次给埃杰顿先生寄稿子的时候。那时候没有印章，没有火漆，只有一截粗布包着的手稿，和封口上用拇指按下的那个指印。
那个指印还在。在第一卷的合同上，在那些早期的信上，在她的记忆里。
那是她最早的印章。
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