夏洛特看着她，等着她说下去。
“那些人总说女人是没有理性的，”玛丽说着，手指又抠起沙发扶手来，“说女人只配写写情情爱爱，说女人的脑子不适合思考复杂的东西，说女人写不出严谨的推理。我小时候在父亲书房里读那些书，那些男人写的书，一页一页全是这种话。”
她的声音渐渐平稳下来，但手指抠沙发的动作越来越快。
“所以我就想，我偏要写。”
她抬起头，看着夏洛特，那双红肿的眼睛里有一种光。
“偏要写一本流行的侦探。偏要用最严谨的推理，最缜密的逻辑，让他们一个字都挑不出来。等他们读得津津有味的时候，等他们到处打听‘托马逊是谁’的时候——”
她顿了顿，嘴角弯了弯，那笑容里带着一点孩子气的得意。
“等他们终于知道托马逊是个女人，是个十六岁的乡下姑娘——他们脸上的表情，一定很好看。”
夏洛特看着她，那双深褐色的眼睛里有一点笑意。
但她没有笑出声来。
她在想另一件事。
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