她从来不在人前哭。
在朗博恩，她是一个人躲在树丛里哭。哭完了擦干眼泪，再回去当那个不爱说话的玛丽。
可是现在，在这个陌生的房间里，在这个才认识两天的女人面前，她忽然控制不住了。
那些压了那么多年的东西——威尔逊小姐被赶走时的背影，那本书里的每一个字，报纸上那些死去的孩子，那些被骗走的女孩，那些死在产床上的女人——全都涌上来，堵在胸口，堵得她喘不过气。
她不知道自己哭了多久。
肩膀一抽一抽的，呼吸乱得不成样子，眼泪把整张脸都糊住了。
然后她感觉到一只手，轻轻地落在她背上。
很轻，很暖。
然后是另一只手，环住了她的肩膀。
夏洛特把她搂进怀里。
不是那种客气的、疏离的搂——微微欠着身子，手臂虚虚地搭着，等着对方自己平复。是真的把她抱住的那种，下巴抵在她头顶，手臂把她圈得紧紧的，整个人靠过来，把她裹住。
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