这两个字轻轻落在玛丽心上，又软，又酸。
玛丽攥紧了手里的书，指节因为用力而微微发白，掌心沁出一层薄汗。
那些话——那些粗粝的、恶心的、肮脏的、像烂泥一样粘在她脑子里的话——她要怎么复述出来？她怎么能把那样不堪的东西，带到威尔逊小姐面前？怎么能让那样干净、那样体面的人，再听一次那些充满恶意的揣测？
她舍不得。
也不忍心。
可她又清清楚楚地觉得，如果不说，如果一直憋在心里，那些话就会变成一块越来越重的石头，死死压在她胸口，让她喘不过气，让她夜夜不得安宁。
“我那天……”玛丽终于开口，头垂得更低，目光死死盯着自己的鞋尖，盯着鞋面上沾着的一点点泥土，“在树丛那边……听见两个农夫说话。”
威尔逊小姐没有动，没有打断，只是安静地站在那里，等着她说下去。
“他们……他们在说……”玛丽的声音轻轻抖了一下，像一片被风吹得摇晃的叶子，“说您……说您和父亲……”
那个词，卡在喉咙口，烫得她发疼，她无论如何，也说不出口。
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