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玛丽站在草地上，看着伊丽莎白的背影消失在花园门口。
阳光还是那么好。野花还是那么鲜艳。蝴蝶还在飞。
但她心里那点暖意，慢慢凉了下去。
刚才和伊丽莎白说话的时候，她差点忘了——这个世界还有另一面。
那一面，藏在她这些年读过的那些书里。藏在她偶尔听见的父亲和舅舅的谈话里。藏在那些她刻意不去想、却怎么也忘不掉的画面里。
几岁的孩子，钻进烟囱里去扫烟灰。
她第一次读到这个的时候，愣了很久。那些孩子——有的只有四五岁——被送进又窄又黑的烟道里，用身体把烟灰蹭下来。他们赤着脚，膝盖和手肘磨得血肉模糊。有时候卡在里面出不来，就死在那里。
没有人管。
因为死了一个，再找一个就是了。
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