他走到书桌前，拿起那本《弗朗西丝·沃斯通探案集》，轻轻拍了拍封面。
“要谢，就谢这本书的作者。”他说，“托马逊。是他让我想到的。”
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杰克走出苏格兰场的时候，天已经快黑了。
他把笔记本攥得紧紧的，生怕丢了。那些字密密麻麻挤在一起，但每一个他都记得——指纹，两百个人，茶杯，赌棍，认罪，还有那个叫托马逊的名字。
他没有回自己租的那间小屋子，直接去了编辑部。
皮尔斯还在。
他坐在办公桌后面，对着一盏油灯，还在改稿子。
“杰克？”他抬起头，“这么快回来了？”
杰克走到他面前，把笔记本翻开，放在桌上。
“主编，您看看这个。”
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