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尊敬的埃杰顿先生：
您的来信与支票均已收到。五十英镑，五千套——这两个数字，我会记很久。
但让我记更久的，是您信里的那些话。
她停下笔，想了想，又继续写：
您说，当初我的稿子无人问津时，是您签下了它们。您说，您从一开始就相信我。
这是真的。
我知道这是真的。因为那天，班纳特先生从伦敦回来的时候，带回来的不只是那份合同——还有一句话。他说，您读完稿子之后，抬起头，说了一句话。
“这书能卖。”
您不知道这句话对我意味着什么。在那些漫长的、无人看见的深夜里，在那些燃尽的蜡烛前，在那些写满了又被划掉的纸堆中——我常常问自己：我真的能写吗？真的有人会读吗？
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