爱德华愣住了。
“什么？”
“玛丽。”班纳特先生重复了一遍，“你的外甥女。我那个九岁的三女儿。”
爱德华张大了嘴。
“玛丽？那个……那个整天闷声不响的？那个总是一个人待着的？”
班纳特先生点点头。
“这些故事是她写的。弗朗西丝·沃斯通。阁楼上的指印。冰窖里的体温。全是她写的。”
爱德华站在那里，像被钉在地上一样。
他张了张嘴，又闭上，又张开。
“九岁？”他终于挤出两个字。
The content is not finished, continue reading on the next page