班纳特先生愣住了。
玛丽继续说下去，声音轻轻的，但很稳：
“现在的社会，女人写书很难被认真对待。沃斯通克拉夫特用真名出版，被人骂成‘穿着衬裙的鬣狗’。她死了之后，那些人还在骂她，用她的私生活来否定她的思想。那些男作者呢？他们用不着担心这个——他们生下来就被人认真对待。”
班纳特先生没有说话，只是看着她。
“所以我需要一个男性的笔名。”玛丽说，“托马逊——听起来就像某个男人的姓氏，像某个不出名的作家，像任何一个可能写出这种东西的人。没有人会想到这是一个九岁女孩写的，更不会想到是一个女人写的。”
她顿了顿。
“但如果有一天，”她说，声音轻得像窗外的风，“很久以后，等我已经不在了，或者等这个世界变得不一样了——那时候有人发现，托马逊其实是托马斯·班纳特的女儿。他们知道这件事的时候，会不会觉得很有趣？”
班纳特先生看着她，看了很久很久。
阳光从窗户照进来，落在他俩之间，落在那叠稿子上，落在《冰窖里的体温》那几个字上。那些字是玛丽亲手写的，一笔一画，工工整整，花了她整整三天。
然后他笑了。
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