那天夜里，玛丽躺在床上，忽然想起一件事。
她今天写的那几页纸，是放在哪里的？
她坐起来，借着月光看了看——在枕头边，好好地放着。
她躺回去，又想起另一件事。
那些纸上的字，是她写的。那些故事，是她编的。那些想法，是她自己的。
她不是沃斯通克拉夫特。她不是柯南·道尔。她不是任何人。
她是玛丽·班纳特。
三女儿。相貌平平的那个。爱读书的那个。让人翻白眼的那个。
也是——正在写一个侦探故事的那个。
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