墙角的煤气炉散发着热量，空气中弥漫着一股淡淡的烟草味和油墨香。
办公桌后坐着一个男人。
三十来岁，穿着质地考究的灰色羊毛马甲，鼻梁上架着一副金丝边眼镜。
他正低头写着什么，钢笔尖在纸上划出沙沙的声响。
西伦没有说话，只是静静地站在桌前。
过了许久，男人才停下笔，慢条斯理地盖上笔帽，抬起头来。
那是一张看起来很温和的脸，甚至带着几分书卷气。
但他镜片后的眼睛，却透着一股子精明和审视。
“怎么是你？”
男人推了推眼镜，语气中带着一丝恰到好处的惊讶，“今天来的不应该是摩根吗？”
“摩根死了。”
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