那时候方澈也躺在床上，一日又一日，一年又一年，窗外的树叶绿了又黄，黄了又绿，他只能透过那一方小小的窗格，看见巴掌大的天。
那时候他想过死，不止一次。
可每次睁开眼，床边总有人在，有时候是母亲，她红着眼眶，却笑着说今天天气好，等你能下床了，娘背你出去晒晒太阳。
有时候是父亲，他坐在床边一声不吭，就那么坐着，坐一整天，夜里趴在床边睡，第二天照常去上工。
他躺了二十年，他们也守了二十年。
夜风穿过竹林，带着深秋的凉意，扬起他的衣袂。
方澈垂下眼睫，沉默了很久。
屋里，那个女人还在咳，咳得撕心裂肺，却还是拼命捂着嘴。
方澈抬起手，隔着数丈的距离，遥遥一指，一道极细微的灵力，自他指尖无声流出。
那灵力细若发丝，淡如轻烟，在月光下几乎看不见。
它穿过院墙的缝隙，穿过破旧的门窗，悄无声息地没入屋内那道蜷缩在薄被中的身影。
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