钟跃民站在窗前，看着外面灰蒙蒙的天，手里捏着一支笔，面前的桌上摊着一张白纸。
白纸上，一个字都没有。
他已经坐在这里快半个小时了，却迟迟无法落笔。
门被敲了两下，刘锋推门进来。
“跃民，写完了吗？”
钟跃民摇摇头，苦笑了一下。
“写不出来。”
刘锋走过来，看了一眼那张白纸，沉默了几秒。
“我也写不出来。”他说，“以前在部队，写遗书是任务，三两句就完了。现在……”
他没说下去。
钟跃民明白他的意思。
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