“明天见。”门说。
北京，沈千尘的办公室。
沈千尘坐在书桌前，面前是那个装信的抽屉。他已经写了两百一十封信。第二百一十封是今天写的——不是给任何人的，是给“贵州的山风”的。
“亲爱的山风：
你好。我是人类，一个会问的动物。有人在给你在乎的女孩织毛衣。厚的，蓝的。她怕你吹冷了她。你吹轻一点，让她多暖一会儿。
沈千尘”
他把信折好，放进信封。信封上写着：“山风收”。没有地址。他打开窗户，把信放在窗台上。风吹过来，信飘起来，飘向天空。蓝色的，像一只鸟，像一片海，像一个“你吹轻一点”。
贵州，天眼。
老钟坐在控制室里，面前是那排过时的CRT显示器。屏幕上的波形在跳动——不是脉冲星，不是黑洞，是母亲的针脚。一针，一针，一针。波形是规律的，稳定的，像一个人的心跳。天眼在听，在听那从烟台传来的、穿越千山万水的振动。
“老钟叔。”苏小棠的声音从门口传来。
老钟没有回头。“小苏啊。”
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