武德九年十二月的这个夜晚，黄山村的月亮很圆，圆得不像话，像一面铜镜挂在墨蓝色的天幕上，把整个村子照得亮堂堂的。
渭水的水声从远处传来，哗啦哗啦的，不紧不慢，像是这世上什么事都没发生过。
但李默知道，有事了。
下午从青松岗回来，他把福宝交到柳含烟怀里，没说一句话，转身走到院子角落，坐下来，开始磨刀。
那把八十斤的大刀搁在膝上，磨刀石捏在手里，沙沙沙，一下一下，不急不慢。
刃口上崩的那道小口子，他磨了很久，磨得刃口光滑如镜，月光照在上面，寒光刺眼。
刀磨完了，他没有收起来，而是靠在墙边，伸手拿过那两只擂鼓瓮金锤。
锤自从李渊送过来，他一次都没用过，不是不想用，是没地方用。
打猎用不着这玩意儿，杀只兔子还用锤，传出去让人笑话。
但今天，他把它从箱子里提了出来。
两只锤，握在手里，沉甸甸的，锤头上的云纹在月光下泛着幽暗的光，锤柄上缠着的麻绳被岁月磨得油亮，那一片暗红色的血迹还在，干了很多年了，但李默知道，明天它会变成新的红色。
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