他先冲裂缝。
一步落下，体内那线骨印像被谁轻轻拨正了方位，整个人气机都冷了下来。白光原本排斥一切活物，方才两名玄照山弟子就是例子。可等苏长夜真站到它跟前时，那层白居然没有立刻切他，而是像认错与认对之间，极轻地停了那么一下。
就这一下，已经够了。
苏长夜伸手，握住断剑。
没有血。
没有反噬。
只有一股极旧、极硬、几乎已经埋进岁月里的杀意顺着剑柄撞进掌心。那股杀意不疯，也不乱，冷得像冬夜里压着霜的铁。它不伤人，只像一记迟到太久的叩问。
可那一下撞进来的，不只是杀意。
还有风。
不是白塔底下这点闷风，是旷野上的风，是军阵冲起来后卷着血、灰和断旗的腥风。苏长夜眼前甚至极短地闪过几幅碎景：有人持旗逆着门光往前跑，半边身子被什么东西削没了还不肯倒；有人一边咳血一边回头吼，让后面的人把钉断的门栓再往里砸；更远处，像有一面青纹大旗被火撕开，只剩半幅还在风里抽动。
那些景象来得快，退得也快。
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