不是因为门大。
而是因为那股气息太熟。
熟得让他胸前断剑铁片发烫，熟得让青霄在识海里发出极轻的一声剑鸣，熟得仿佛他不是第一次站在这种门前。
守墓人站在门外，没有进去，只让出半步：“你自己看。”
苏长夜跨过门槛，鞋底踩在焦灰与碎骨混杂的旧街上。脚下传来的不是实地感，而像踩进一层很多年前就已经死透的回忆里。四周空气里没有活人的气，只有黑火烧过后的焦苦味，和极淡却顽固不散的血腥。
他往前走了十余步，忽然停住。
远处那扇青黑巨门之前，站着一道背影。
那人身形并不高大，衣袍旧得辨不出颜色，一手垂落，一手提剑。剑很熟，正是青霄。背影也很怪，不是轮廓像苏长夜，而是那股从肩线到站姿、从冷到沉的味道，像被人隔着很多年照出来的一面影。
苏长夜看着那道背影，心里第一次生出一种难言的错位感。
像是看见了自己。
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