冷。
刺骨的冷。
苏长夜睁开眼时，先感受到的不是疼，而是一股顺着骨缝往里钻的寒意。破旧柴房四面漏风，腐木门板被夜风吹得吱呀作响，墙角堆着半湿的柴草，空气里满是霉味与血腥味。
他躺在一张快散架的木板床上，胸口塌闷，肋骨像断了几根，稍一呼吸，便牵得五脏六腑都在疼。
门外传来几道少年戏谑的声音。
“还没死？”
“命倒是挺硬。苏厉哥那一脚，换别人早就吐血断气了。”
“死了才好，省得三天后的族比，还跑出来丢我们苏家的脸。”
苏长夜眼神恍惚了一瞬。
苏家？族比？
他缓缓抬起手，看着那只苍白、瘦削、满是旧茧的手掌，指节微微发颤。
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