石岭北坡，硝烟把正午的阳光滤成了惨淡的铁灰色。
守备连长半个身子倚在战壕拐角的沙袋上，腹部缠着的绷带已经变成了紫色。
手里那支老套筒枪栓发烫，退壳钩早就挂不上子弹，只能用通条硬捅。
阵地前沿，日军的膏药旗不断逼近，距离最近的散兵坑只有不到五十米。
“连长，再晚十分钟，咱连旗都没地儿插了。”通讯员满脸是血，手里攥着最后一颗手榴弹，引信盖已经拧开。
“别嚎。”连长喘着粗气，视野里全是重影，“把旗杆插我背带上。人死旗不倒。”
一发迫击炮弹落在战壕沿上，气浪把连长掀翻。他刚要挣扎着爬起，一只满是油污的大手按住了他的肩膀。
“先别死。”
连长费力地抬起眼皮，看见一双沾满泥浆的皮靴。视线顺着裤腿往上，是一张冷硬的脸。
丁伟跳下还在滑行的吉普车，根本没看那几面逼近的膏药旗，直接摊开地图：“坐标给我。”
连长愣了一秒，随后猛地呛出一口血沫，手指颤抖着戳向地图上一处等高线密集的凸起：“三点钟方向……机枪暗堡两个，全是交叉火力……八点钟，掷弹筒阵地。”
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