五月的第一个周末，院子里的月季开到了最盛。
红的像火，粉的像霞，黄的像蜜，白的像雪，挤挤挨挨地占满了整个花坛。蜜蜂嗡嗡地飞着，从这一朵钻到那一朵，忙得不亦乐乎。空气里满是甜腻的花香，浓得化不开。
林晚蹲在花丛边，拿着小剪刀，按林建国教的法子，把那些开败的花剪下来。说是剪了残花，新花才能开得更好。
江临川蹲在她旁边，也在剪。他动作笨拙，但很认真，每剪一朵都要看看是不是剪对了。
“你剪的那朵还没败。”林晚瞥了他一眼。
他看了看手里的花，确实还开着。
“那怎么办？”
“插瓶子里。”林晚说，“别浪费。”
他点了点头，把那朵花放进旁边的小篮子里。
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上午，林建国来了。
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