那些字不是一下子出现的，是一个一个地蹦出来的，像是有什么东西正在他的视网膜上用爪子刻字，每刻一笔，他的眼球就跟着疼一下，那种疼不是很剧烈，但很持久，像是有一根极细极细的针，扎进眼珠子里头，一点一点地往里拧。等那行字全部刻完了，他的眼眶里头已经蓄满了泪水，不是因为难过，是因为疼，是因为那种被什么东西从内往外撑开的、生理性的疼痛。
他眨了眨眼。泪水顺着眼角滑下来，流进嘴角，是咸的。
那行字还在。血红的颜色，每一个笔画的边缘都带着毛边，像是被烧焦了的纸的边缘。他能闻到一股焦糊味，但他知道空气里什么都没有，那股焦糊味是从他自己的眼球里头冒出来的，是那些字灼烧他视网膜的味道。
七十二小时。
三天。
程巢站在原地，一动不动。
他的脑子在这一瞬间变成了一片空白，像是有人往他脑壳里头倒了一桶浆糊，把所有的念头都给糊住了。他张了张嘴，想说点什么，但嗓子眼像是被人掐住了，一个字都吐不出来。他的手开始发抖，是从指尖开始的，一点一点往上蔓延，蔓延到手腕，蔓延到小臂，然后蔓延到肩膀。他感觉到自己的心跳在加速，那颗心像是一只被困在笼子里的兔子，在他的胸腔里头疯狂地撞，每撞一下，他的肋骨就跟着疼一下。
老爹会死。
这个念头从那片空白里头钻了出来，像是一条从烂泥里头拱出来的蚯蚓，滑腻腻的，冰凉凉的，在他的脑子里头蠕动。
老爹会死。
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