酒馆里一阵哄笑。
角落里的老兵抬起头，开口了。
“你们说维恩神父？”
众人看向他。
老兵五十来岁，脸上的皱纹像刀刻的，一只眼睛瞎了，剩下那只浑浊的眼珠在烛光里泛着光。
“那是个好人。”他说，“三年前，我在城外受了伤，肠子都流出来了。没人管我，都以为我死定了。是他，拎着药箱跑出来的，在我旁边蹲了半个时辰，把我缝上了。”
他顿了顿，端起酒杯喝了一口。
“后来我去教堂谢他，他没收钱，也没要东西。只说了一句，‘好好活着’。”
酒馆里安静了一瞬。
秃顶男人干咳一声。
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