一百块钱被苏晚晴用粗布手帕里三层外三层地仔细包好，贴身放在棉袄最内层的口袋里。
随着牛车的颠簸，那份沉甸甸的压迫感，是她在这个年代安身立命的底气。
至于那张写着三条约定、按着苏家三口鲜红指印的草纸，则被她叠成一个方正的小方块，妥帖地塞进了袖口的夹缝里。
钱是本钱，纸是利剑。货既售出，她和那个吸血的原生家庭，压根没商量，这辈子算是两清了。
牛车吱呀作响，车轮碾过满是碎石的土路，颠得人骨头缝都散架了。苏晚晴裹紧了身上那件袖口短了一大截的旧红棉袄，任凭冷风往脖子里灌，硬是连头都没回一次。
赶车的是个五十多岁的男人，皮肤皲裂黝黑，脸上的皱纹深得像刀刻的一样。
他是陆家所在大队的邻居，人称老周，老周吧嗒吧嗒地抽着旱烟，烟雾被秋风一吹就散了。
他时不时拿余光瞥向坐在板车边缘的新媳妇，心里直犯嘀咕。
这苏家大丫头，出了名的三棍子打不出个响，今天嫁给个半身不遂的，怎么不见哭闹，反而腰杆子挺得比公社书记还直？
“大丫头，坐稳当了。”
老周到底是个热心肠，忍不住先搭了腔，声音憨厚，“去军属大院还有好一段路呢，你闭着眼歇会儿。”
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