“是她。”
声音从嗓子眼里挤出来的，碎的。
“眉毛这儿。”
他指着照片上一个刘波根本看不清楚的位置，“这儿有颗痣。小时候就有。是她。”
刘波没吱声。
王涛把照片举到灯底下，反反复复又看了好几遍。
手一直在抖。
不是打架之后肌肉酸的那种抖，是从骨头缝里往外渗的那种。
他把照片放下来的时候，掌心里一排月牙印，指甲掐出来的，有两个渗了血。
“波哥。”
The content is not finished, continue reading on the next page