泡面箱，拎起，塞进从墙角翻出来的巨大编织袋。空瓶，捡起，扔进去，发出“哐啷”的脆响。外卖盒，油腻腻的，他也不管，一股脑往里塞。脏衣服，团成一团，狠狠掷入另一个袋子。
动作很大，带着一股发泄般的狠劲，不像在整理，更像是在对这片狼藉，也对过去那个瘫在烂泥里的自己，实施一场沉默的暴力清除。
灰尘扬起，在阳光里疯狂舞蹈。霉味、馊味、积攒的污垢气息，随着他的动作被搅动起来，更加浓烈。他不管，只是埋头，弯腰，捡拾，投掷。汗水很快从额头、鬓角渗出来，顺着脸颊流下，在下巴汇成汗滴，砸落在积灰的地板上，洇开一个个深色的小点。旧衬衫的背部迅速湿透，紧贴在皮肤上。
两小时后。
屋里终于见了地。露出了原本暗红色、但已磨损得看不清花纹的地板砖。光线似乎一下子明亮、通透了许多。那两个鼓鼓囊囊的大编织袋堆在门口，像两座被攻克的小小山头。
他直起酸疼不已的腰，扶着墙，喘着粗气。看着这片骤然空旷、虽然简陋却终于有了点“空间”模样的屋子，胸腔里那股一直堵着的、沉甸甸的东西，好像也随着这些垃圾，被强行清出去了一部分。
他拎起袋子，趔趄着，一步一步挪下楼。
巷口转角，有个用旧三轮车和几块木板搭起来的、简陋的收废品摊子。一个瘦小的老太太正背对着他，低头整理捆扎好的纸壳。
她戴着一顶洗得发白、边缘有些破损的遮阳帽，露出的头发花白，在脑后挽成一个小小的髻。身上是件深蓝色的、同样洗得发白的旧罩衫，袖口挽起，露出干瘦但结实的小臂。
听见沉重的脚步声和拖拽声，她停下动作，转过身，抬起头。
那双眼睛——清澈，平和，看人时带着一种耐心的、能安抚浮躁的专注。此刻正从容地分拣废品，动作里有种与这杂乱环境格格不入的沉静与条理。
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