这年三月，一场倒春寒的雨，从午后下到黄昏，仍未停歇。
雨水在写字楼的玻璃幕墙上爬出无数道扭曲的痕，将城市的霓虹碾碎、拉长，化成一片片流动而模糊的光斑，冷冷地映着街景。
张乐抱着纸箱，站在人事部门外的磨砂玻璃前，已经站了一会儿。纸箱里面东西很少，轻得发飘：一个黑色保温杯；一本边角卷曲的暗蓝色笔记本；还有一部手机。裂纹在顶灯照射下，反射出细碎而尖锐的光。
他抱着这点仅存的家当，像抱着自己那点摇摇欲坠的、最后的体面。
“手续办完了，这是离职证明。”
人事的吴小姐声音平稳，没有起伏。她没抬头，眼睛盯着屏幕，手指在键盘上敲出规律而急促的嗒嗒声，像某种冷酷的倒计时。
“张乐，你这一个多月，自己清楚。效率，态度，责任心，没一样及格。”她终于抬眼，目光不像刀，更像医院里冰冷的扫描仪，把他从头到脚扫了一遍，掠过起皱的衬衫领口，掠过眼底的乌青，最后落在他怀里那个寒酸的纸箱上，停了半秒。
嘴角扯出一个极淡的、近乎于无的弧度。那不是笑，是一种程式化的、带着职业性的怜悯。
“公司不是慈善机构，没空陪你‘成长’。签个字，走吧。希望下次——如果还有下次，你能学得‘靠谱’点。”
乐乐喉咙发干，像被砂纸磨过。他想说点什么，辩解一下。话滚到舌尖，混合着铁锈般的涩味，又硬生生咽了回去。
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