公元930年，深秋，阿里高原。
刘琦在这具年轻的身体里醒来已经七天了。
七天里，他几乎没有离开过山顶的这间石室。不是不想出去，而是不敢。每一次推开那扇低矮的木门，晨光涌进来的那一刻，他的大脑都会被蜂拥而至的信息淹没——不是银眼的感知，是另一种更原始、更本能的冲击。
这不再是2026年那个被风化、坍塌、掩埋的遗址。
这是一座活着的城市。
山脚下，工匠们正在开凿石料，铁锤敲击青石的声音清脆而有力，每一声都带着真实的回响。半山腰的寺庙工地上，数百名工人扛着木料和土坯上下穿梭，吆喝声、号子声、争吵声交织在一起，嘈杂得像一个巨大的蜂巢。河谷里，牧民赶着牦牛群从冬牧场迁往夏牧场，牛铃的叮当声顺着河风飘上来，忽远忽近，像一首没有旋律的歌。
每一秒都有几百个声音同时钻进他的耳朵，每一个声音都在告诉他同一件事——你不是在参观遗址，你是在历史里面。历史不是一页纸，不是一段文字，不是一张褪色的照片。历史是嘈杂的、混乱的、充满了汗臭味和牛粪味的。历史是活生生的，而你就在它的正中央。
这种感觉让刘琦既兴奋又恐惧。
兴奋是因为，他看到了任何一个考古学家做梦都想看到的东西——一座完整的、运转中的十世纪高原王城。托林寺刚刚奠基，红殿和白殿还只是图纸上的线条，山顶的王宫刚刚开始铺设地基，山脚下那些在2026年只剩下残墙的民居，现在每一间都住着人，每一间都在冒炊烟。
恐惧是因为，他不知道自己能做什么。
那个声音——那个在时之门里的另一个自己——告诉他，他是被送回来“完成未竟的事业”的。但什么是“未竟的事业”？保护古格？延续天工？为未来的某个人铺路？这些目标太大了，大到像一座山压在他的胸口，让他喘不过气来。
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