“我……”她张了张嘴，又闭上了。
沈临风没有催她。他的手从她的肩膀上滑下来，轻轻地握住了她的手。
他的手很大，很暖，把她的手整个包裹在掌心里。
她没有挣开，也没有回握，就那么让他握着，像是被定住了。
“我先说，好不好？”沈临风的声音很轻，像怕吓着她似的。
陈秀芳点了点头。
人很多，各自忙着自己的忙碌，并没人在意他们。
“秀芳，我今年六十岁了。”他说，语气平缓得像在讲一个故事，“我这辈子，只爱过一个人。苏晚走了以后，我以为我的心也跟着死了。后来的几十年，我不是没有遇到过别的女人，但我的心像是一扇关上了的门，怎么都打不开。我以为这辈子就这样了，一个人，安安静静的，把剩下的日子过完。”
他停了一下，目光落在远处角楼的飞檐上，又收回来，重新看着她。
“直到你来了。”他的声音更轻了，“你住院那天，我第一眼看见你，就觉得你不一样。不是因为你长得好看，是因为你身上有一种东西——那种一个人扛过了很多事、但还在好好活着的劲儿。你躺在病床上还在打字，你说你是写的，你讲起你的读者、你的时，眼睛里有光。那种光，我很久很久没有见过了。”
陈秀芳的眼眶红了，但她咬着嘴唇，没有让眼泪掉下来。
“后来我带你去拙政园，带你去山塘街，带你去平江路。你站在‘与谁同坐轩’前面念苏轼的词，你蹲在摊前看那把壶时眼睛发亮的样子，你坐在河边看那个钓鱼的老头傻笑——你不知道你笑起来有多好看。”沈临风的嘴角弯了一下，像是在回忆那些画面，“那些天，我忽然觉得自己好像又活过来了。不是那种行尸走肉的活，是真的活。我开始期待每天见到你，开始在意你说的每一句话，开始不自觉地想你在干什么。”
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