失烈门瞪着眼，这对在草原上风吹日晒六十年的招子，这会儿全是红血丝。
他死盯着对面那面“明”字大旗，又低头瞅瞅脚边——
那里躺着他最心尖子上的怯薛军。
尸体堆了一层又一层，没有断胳膊断腿，只有身上那一个个手指头粗细的血窟窿。
太干净了。
这帮跟他一辈子的勇士，到死连明军长啥样都没看清，甚至连刀都没机会拔出来。
“输了。”
失烈门内心崩溃啊。
当年被徐达撵得如兔子般跑了三千里，他都没这么绝望过。
那时候输的是招式，是兵力。
今天输的，是命数。
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