枯瘦的手死死攥着把生锈的战刀，嘴里含糊不清地嘟囔：“杀……杀鞑子……皇爷……带我走……”
更多的年轻人，穿着父辈染血的遗甲；
更多的老兵，互相搀扶着，好似赶着去赴一场期待半辈子的酒席。
他们在等。
等那扇门开。
等那个带着他们把这江山打下来的老人，给他们指条路。
只要那个老人说杀。
别说前面是六十万蒙古骑兵，就算是阎王爷守门，他们也敢冲上去把地府给拆了！
“嘎吱——”
厚重的午门发出一声令人牙酸的摩擦声，开。
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