没有号角。
没有那些花里胡哨的“长生天保佑”。
只有风声。
北风是钝刀子，在冻硬的牛皮上来回锯，发出“呜呜”的惨叫。
古北口外，那条黑线动。
冲在最前面的不是壮年，清一色全是头发花白的老鞑子。
五千人，五千匹瘦得肋骨外翻的老马。
他们没穿皮甲，身上套着单薄的破羊皮袄，腰里的弯刀卷了刃，有的干脆手里就攥着根削尖的木棒。
巴特尔骑在马上，手早冻没知觉，只能用布条把手和木棒死死缠在一起。
他六十了。在如今的草原，这个岁数就是累赘，是浪费粮食的废人。
“阿爸。”旁边一个同样苍老的汉子，是他亲弟弟，嘴唇冻成紫色，眼珠子却绿得瘆人——
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