管事翻着白眼昏死过去。
院内死寂。
只有风吹过那些“美人灯”的声音。
扑簌，扑簌。
那些薄如蝉翼的皮子在风里晃荡，上面的仕女图随着皮子的褶皱扭曲，好似活人在哭号。
朱棣站在那幅“寒梅傲雪图”前。
他抬手。
指尖在距离灯面半寸处停住。
明明是伏天，这院子里的阴气却顺着指尖往骨头缝里钻。
“好一个圣人门第。”
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