暴雨泼在大明皇城的琉璃瓦上。
午门。
这道在此刻象征着生死的红门，在一阵令人牙酸的摩擦声中，开。
朱元璋站在城楼最边缘，没打伞。
冰碴子一样的雨水顺着他沟壑纵横的老脸往下灌，龙袍湿哒哒地贴在身上，被狂风扯得猎猎作响。
他身后，五百锦衣卫刀已出鞘。
神机营的黑洞洞枪口，压低三分，指着城下的黑暗。
只要他一抬手。
不管下面冲进来的是乱民、书生，还是被煽动来“清君侧”的暴徒，瞬间就会变成一堆碎肉。
朱元璋的眼神很硬。
他手里那份报捷的羊皮纸已经被泡烂了，但他没拿出来。
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